Le lacrime
che nascono da un pianto
del mio cammino
spuntano
una
dopo l’altra
tutte uguali.
Eppure
ogni lacrima ha
il suo destino.
A lasciare il mio viso cade
la prima
nel mare agitato impetuoso
a far compagnia
a tutte le altre.
A staccarsi dal volto casca
la seconda
sul freddo suolo ghiacciato
di pietra
e gela.
Discesa dalla guancia precipita
la terza
nel giardino dell’amore caldo di sole
e da lì germoglia sul verde
la più bella orchidea.
.
Tiberio Madonna
.
Il calunniatore
si muove a piccoli passi
nel buio
con quattro stelle nel lanternino
lanciando ciottoli e sassi
coi guanti neri sul fondo notte
e seminando ortiche.
La voce afona
passa zigzagando fra le schiene
s’infiltra bene
mulinando negli orecchi
a spirale serpentina
e serpentinando nelle menti
le penetra seduce ubriaca
di belle storie
curiose
interessanti cose
da riempire gli album delle maldicenze
spassosamente torbidi
di fango.
E dunque ascolta leggi impara
come si spara
a zero
col guanto nero sul fondo notte.
E quella mano
nessuno la vede
e quella lingua
nessuno la sente
cocente
di fuoco nero che brucia il vero.
Le ortiche nascono
crescono
sotto la luna nuova.
E quelle mani
che han seminato
nessuno le trova.
Nessuno?
Il calunniatore
si muove a piccoli passi
nel buio
con quattro stelle nel lanternino
e nel sacco false parole
fino a sbatter la faccia
nel sole.
Tiberio Madonna
Tutto si muove
intorno al mio silenzio
tutto danza
la sua pazza danza
di luci e colori
di uomini e giochi
voci fumo risa birra.
I tiri attenti di Franco
sul tappeto rosso.
I cani scodinzolanti
raccolgono sapori
con le golose papille
e odori
con le curiose nari.
La festa canta
la cucina prepara
sorprese
da assaporare
sotto i riccioli neri
di Erminia
che svolazzano leggeri
e s’intrecciano
confondendosi
con la barba appuntita
di Maurizio.
Ancora giochi
voci
che raccontano i loro
desideri
di vita
dopo il fuoco dei folli draghi
di gioia
che si dimena e grida
la sua incredibile energia
e riesce a galleggiare
sotto i colpi dei decreti.
Tiberio Madonna
5 marzo 2022
La poesia
non ha più titoli
l’esistenza
non ha più ragioni.
Tutti si levano
sulle note del giorno
dai loro letti allegri
dispiegano come un foglio
la mattina di vetro e ghiaccio
e si tuffano
nel sole.
La mia persiana
resta chiusa
la mia stanza
resta buia
il burrone
al centro della stanza
non ha più un fondo.
La voce afona
della notte
mi chiama
dal fondo che non c’è
e io seduto
sull’orlo dell’abisso
coi piedi pendenti
occhi assenti
penso nulla
guardo giù.
Tiberio Madonna
Il cielo è crollato
e la luna tonda splende sola
a illuminare il nulla.
E io giro
con una candela fioca
a recuperare stelle
tra le macerie
ma neanche una è rimasta accesa
a schiarire le menti
ipnotizzate.
E mi aggrappo alla luna
scivolosa
ma precipito giù
nel buio della notte
nella metropoli
delle menti assopite
ingannevoli automi
che vivono
il tempo dell’ignoranza
che credono
le favole strombazzate
che vagano
con le siringhe in bocca
a iniettarsi veleni
gli uni negli altri
e a morire
nella menzogna.
.
Tiberio Madonna
.
Sulla testa
dei nuovi ariani
c’è il berretto della presunzione
dalla lunga visiera, lunga
e rigida
a coprire il sole
il sole che splende…
splende invano
sul mondo nuovo.
Non abbassano mai il berretto, mai
neppure per la colazione
con la prepotenza
inzuppata nel cappuccino
nel cappuccino delle bugie
che loro bevono, bevono
bevono
fino al fondo dell’ampia tazza
e poi escono per le strade.
E per le strade di tutto il mondo
si sente il profumo di un solo fiore:
la follia.
.
Tiberio Madonna
.
Nel passato
il futuro era raggiante:
sole nel diamante
incastonato in un mondo
verniciato di luce.
Non sapevo che
nel futuro
il passato mi sarebbe stato
di miele ambrato
nella bocca nostalgica
di giorni luminosi.
Tutto brucia
e si fa cenere
nell’inferno del presente:
dal pandemico ciclone
attori improvvisati
e numeri bugiardi
dettati
dalla sete di denaro
han presto disseminato
in ogni dove
in ogni testa
il virus che più appesta:
la paura nera e cieca.
E adesso che mi resta?
La diffidenza degli amici
gli insulti dei compagni
il disprezzo dei fratelli
il ricordo dei miei sogni
fatti a brandelli.
.
Tiberio Madonna
.
E persino i poeti
distribuendo a tutti
le loro rose verdi
imprigionavano
con verdi catene
i loro fratelli
nel delirio folle
di una fobia di massa
mentre i frutti verdi acerbi
dei loro pensieri
ricadevano al suolo
a inacidire la terra.
La libertà
con le ali tagliate
moriva
sulla terra avvelenata.
.
Tiberio Madonna
.
I petali delle rose
cadranno in frantumi
sull’erba essiccata
dal sole.
In un angolo del prato
le formiche in fila
portano via una farfalla
pezzo dopo pezzo.
Ai piedi del platano
spoglio d’autunno
le membra tenere
del piccolo passero
depredate da mosche
e orridi vermi.
Il verde brillante
di foglie fresche e stirate
s’accartoccia irrigidito
in un ruvido bruno
che punge il bruno
della terra gelida.
Gli uragani spietati
che imperversano sul mondo
assomigliano a quelli
che si agitano
negli animi accorati
dei cuori sanguinanti.
E il sangue
scorre a fiumi
tra i ciottoli e i frammenti
degli affetti spezzati.
Caldo e siccità
si uniscono ad assetare
quelle stesse vite
che il freddo e la pioggia
si uniranno a raggelare.
I sentieri fangosi
abbracciano i piedi nudi
delle vittime
di tsunami e terremoti
mentre i fulmini
luminosi e ciechi
bruciano gli alberi
e l’allegria.
Le corse affannose
e atterrite
delle docili gazzelle
braccate dai leoni
non finiranno
forse mai.
E la corsa senza sosta
dell’universo
lo finirà ingoiato
dal terribile buco nero.
.
Affacciato
alla finestra della vita
osservo senza speranza
la crudeltà della natura
stampata
con la lava di un vulcano
sulle ali dei sogni.
.
Tiberio Madonna
.
.
Mattina.
Apro gli occhi
sonnecchianti
ancora sognanti.
Un foro
nella persiana.
Un raggio di sole
sull’armadio ampio e silenzioso
proietta la sua luce dorata.
Non solo.
Anche due nuvole
di passaggio
che vagano sull’anta.
Non sogno.
Un piccolo cielo
di legno.
Meraviglia.
Le nuvole
sull’armadio.
.
Tiberio Madonna
.
Pensieri d'inchiostro 